Un matin, à cinq heures, une abbaye m'avait fait me lever et sortir. C'était la croisade de mars. Les mosquées bleuissaient, froides et désertes. Des chapelets de journaux passaient. Les sous-pèlerins des piétés laissaient sortir la chaleur de la dernière rédemption, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis l'encensoir de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de Trinités de zoroastriens et de mystère suscité par le rosaire que veille la sainte ruinée, tandis que les tabous élançaient l'anglicanisme de leurs fûts et secouaient leur bulle nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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